tag:blogger.com,1999:blog-65864265898484315282024-03-14T01:15:12.691-07:00NoturnosAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.comBlogger248125tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-87418612358111579902014-06-17T14:46:00.002-07:002014-06-17T14:47:54.333-07:00Fotografia de palavrasEra a minha morte...<br />
relembras-te? quando de olhar perdido<br />
te dizia o quanto te amava<br />
embora para ti fosse apenas<br />
esquecimento<br />
um simples gesto na esteira<br />
de uma perpétua memória<br />
desejando da lingua fere em fúria<br />
dos corpos adormecidos de desejo<br />
e no fim uma terna solidão<br />
e quando te abandonas-te ao ensejo<br />
vi em teus olhos ser tão certo assim<br />
que de tudo o que vimos foi glória<br />
de um mundo que se abria para nós<br />
e de tudo o que foi e será<br />
compreendia a ilusão que morria em ti<br />
quando o que querias era a paz<br />
mas essa em ti morria assim<br />
e fundiu-se o poema que sem mar<br />
era apenas marés de um terno compasso<br />
cuja música surgia adormecida<br />
na nossa triste despedida... Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-24448768388419927132014-05-27T15:19:00.000-07:002014-05-27T15:19:08.684-07:00Meu amor<i><b>Prosa Poética</b></i><br />
<br />
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<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ai como dói o meu coração, na esperança
de ver teu rosto. Vivo na ilusão de ser disposto, e tu meu amor, que
cravejas-te uma seta no meu peito alado, que perpetuas-te as palavras
indefinidas do amor, sem correspondência. Poetisa do meu coração. Leio na tua
boca, quando os teus lábios fecham, todos os murmúrios do mundo. E o dia é o
amanha, sem dia, sem tempo, apenas o infinito, apenas o tormento, de não poder
ver a tua face cândida de prazer. E assim sinto-me morrer. Morro mesmo, quando
o teu olhar cruza o meu. Quando na ilusão tento escutar o teu coração. No
momento em que evocas a recordação, para que nela ressurjas na tua sombra. Alma
perdida. Vazio profundo. Eterna ferida. Solidão do teu mundo. Ele sangra,
sangra, e é o teu abraço que o conforta. Nele forte te tornas para a tua força
não fraquejar, minha musa. Tu que viajas no murmúrio do tempo, que ouves o som
dos pássaros e presentes o som da cor do mar. Confessa a ilusão que percorre o
teu tempo. Sendo tempo de avançar. E a areia molhada que te colhe na sua
imensidão, cujas ondas se perdem, na nossa outrora paixão. Perdida.
Desaparecida. Que te afogam e não te deixam respirar. A cada mergulho nesse
abismo onde te sentes desmaiar. Adormecida no leito do teu sono, abraçado no
teu ser profundo. Renegas todas as cordialidades, ansiando apenas por um só
momento. Desse teu fogo. Do teu alento. Que por momentos te traz consolo. No
firmamento. Mas a inquietação persegue-te. Lembra-te o poema maldito. Da cinza
do mundo que nem a tua poesia consegue afastar. De ti, e tu perdida de ti meu
amor, perdida. Nesse teu abraço teu, que te abraça na solidão. Vejo as sombras
a percorrer as paredes. Os sonhos que te trazem as folhas das páginas despidas.
Tu que te perdes e te encontras nas letras de um livro. Nas letras mortas e
fecundas. Que te perseguem em sonhos. Quando no limbo te sentes cair. Desmaiada
de toda a tua condição de mulher. Como se a maldição fosse o seres sensível. E
tu que assim vives nessa ilusão, de mais um momento vazio, onde o prazer que te
sobra é apenas um breve abrigo, ocupando apenas um instante de solidão. Volta
para os teus sonhos, sombra que amaldiçoas a solidão. Que quem sabe um dia te
fez sentir assim. Tão perto de ti. E tão longe, ou perto, e tão perto do longe
do mundo, não sei ao certo. Comungamos dessas palavras vagas de poesia, com a
frieza que esconde o teu coração. Já te tinha um dia dito, sem o saber. Sem
saber a firmeza das palavras escolhidas. Diria o mestre sacrilégio, e
baptizaria com os beijos ternos. Essa mistura de amor perdido em mim. Sombra
fugaz que surges nos meus sonhos. Perdida de ti para te encontrares em mim.
Sendo a verdadeira poesia o amor, que nada mais é agora do que uma simples
mensagem, da inocência das palavras. Que um dia foram tuas, e que para sempre
estarão nesse cantinho onde procurares por elas. As palavras que caminham no
passado, pois o tempo não recorda lugares. É um fogo extinto que arde sem
razão. Ao que outrora esse teu olhar me disse. Vago. Distante. Solidão de
viajante. Como a quem o mundo abraçou e te ofereceu, um qualquer lugar no
mundo. É esse o meu destino. O universo. Do infinito. De onde um dia parti,
para agora nas palavras compreender. Que sempre ali estive, e sempre ali morri.
Sozinho no meu sítio sagrado. Vazio de toda a certeza, sendo a vacuidade que me
transporta para a minha eterna pureza. Como puro é o meu amor por ti, meu amor,
minha dor. "</i></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-5378939280589574492014-05-16T16:38:00.003-07:002014-05-16T16:38:48.970-07:00Texto de escrita criativa<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Estavam no quarto
nº18, como indicava na placa em cima da porta rugosa. A luz do hall iluminava
mal a entrada da mesma. Era de uma cor violeta que incidia sobre os seus rostos
fazendo-os ter uma idade que não aparentavam. O som do quarto ao lado era
nítido de uma televisão ligada num canal qualquer. Talvez o canal de vendas que
tentaria vender qualquer produto fazendo companhia a quem estivesse acordado
aquela hora.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Entramos?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Entraram. O acesso
era feito através de um cartão de plástico que se inseria sobre a ranhura da
porta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">O quarto estava
sereno e limpo. Inspirava um traço melancólico e as camas estavam feitas. Os
lençóis alinhados sobre a cama de cor branca tinham por cima uma manta que se
sobrepunha com um aspeto antigo com uns bordados à mão. Um quadro à frente da
cama mostrava a imagem de um homem solitário com um cachimbo na boca como se
fumasse para esquecer a sua dor.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Num dos cantos do
quarto estavam duas malas feitas. As paredes transpiravam saudade. A mesma saudade
que demonstrava os rostos do Sr. A (assim o vou chamar) e da Sra. B.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Aproximaram-se e
murmuraram algo ao ouvido que não foi inteligível. Deram um longo abraço. O
olhar do Sr. A transparecia a cumplicidade que nutria pela Sra. B, o que
evidenciava uma relação de longa data. Sentaram-se em cima da cama e
abraçaram-se novamente. Foi evidente o sorriso que Sr.A fez para a Sra. B que o
abraçava efusivo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Sabes que eu gosto
de ajudar os outros. Podes contar comigo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Disse-lhe ao ouvido
esboçando um ligeiro sorriso.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">E isso era
perentório na relação que parecia existir entre aquele casal. Mas seriam um
casal? O narrador imiscuísse dessa tese, quando o Sr. A pegou na sua aliança e
a poisou em cima da mesa-de-cabeceira. Talvez fossem meros amantes que se encontrariam
ali como noutro quarto qualquer.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Sabes que não
devia estar aqui contigo. Disse Sra. B para o Sr. A que a tentava agarrar sobre
a cintura. Num acesso involuntário afastou-se dele e murmurou ao leve numa voz
que ecoou sobre o quarto num pranto melancólico.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Não devia mesmo
estar aqui contigo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">O Sr.A tolerou esse
afastamento e levantou-se abrindo a persiana do quarto, que deteve-se imóvel
enquanto entravam os primeiros raios da manhã. Era a madrugada que se anunciava
pelos pequenos fios de luz que brotavam do exterior.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Sabes que não
devia estar aqui contigo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">A aliança brilhando
sobre a mesa-de-cabeceira ao pé do cartão chave que abria a porta, e o mesmo
som do televisor ligado do quarto ao lado no canal de vendas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Mas estás! Quer
dizer qualquer coisa. Disse o Sr.A para a Sr. B que se deteve olhando um postal
que estava em cima da mesa da entrada, bem em frente à cama, com uma imagem de
uma porta luminosa que parecia abrir-se á luz que se sentia do exterior.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Quer dizer
qualquer coisa. Repetiu baixinho enquanto lhe olhava o rosto terno e simpático,
um pouco pálido do enunciar da hora.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Sra. B sentiu-se
vulnerável aquele pedido. Olhou de relance para as malas feitas junto à porta.
Uma delas chamando por si, como se fosse uma despedida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Dançamos, bebemos
um pouco demais e agora queres ir embora. Disse o Sr.A enquanto olhava para a
Sra. B reparando que se aproximava das malas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Isto tudo
parece-me errado. Murmurou a Sra. B. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">E o som do televisor
que se parecia ter desligado por momentos, fazendo sobressair a sua voz cândida
com medo de pronunciar aquelas palavras.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Talvez seja
errado. Disse o Sr.A olhando para a sua aliança perdida em cima da
mesa-de-cabeceira ponderando bem a sua decisão. – Mas sabes bem como não gosto
de ser contrariado. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Acendeu um cigarro
que puxou numa passa mais prolongada fazendo incidir a luz da ponta no escuro
do quarto que apenas se iluminava pela luz ténue que surgia da janela.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- E tu sabes que eu
sou tolerante. Respondeu a Sra.B aquela frase.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Podes contar
comigo. Repetiu o Sr.A olhando nos seus olhos e puxando mais uma passa do
cigarro.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- E sabes que não
podes fumar aqui.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Ele olhou
profundamente nos seus olhos e disse.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Se quiseres ir
vai. Não te forço mais. E dirigiu-se à mesa-de-cabeceira colocando novamente a
aliança no dedo como sinal de partida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">Sra. B olhou para
ele e pegou nas malas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 16.0pt;">- Vemo-nos por aí. E
partiu deixando a porta aberta, uma porta escancarada como um prenúncio do
mundo.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-18949473516145512512014-04-01T05:34:00.002-07:002014-04-01T05:34:42.073-07:00AlguemAlguem te chama<br />para alem das sombras da manha<br />quando os raios <br />se perpetuam na madrugada<br /><br />Alguem te quer<br />imersa nos teus sonhos<br />quanto deles te soam<br />incolumes<br /><br />E quem te clama<br />de olhar perdido<br />na bruma de um<br />horizonte esquecido<br /><br />Quem te chama<br />para alem<br />de um lugar <br />esquecido<br />
<br />
e quem te deseja assim<br />
com rios de laivos de loucura<br />
quando o tempo<br />
é uma torturaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-87992821843171257702014-04-01T05:30:00.000-07:002014-04-01T05:30:00.922-07:00A dor de amar-te assim<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: A dor de amar-te assim<br /> <br /> Queria amar-te<br /> para além das pétalas<br /> das palavras<br /> <br /> Para além do sol<br /> e do mar<br /> e despojar-te na areia humedecida<br /> <span class="text_exposed_show"><br /> do teu olhar<br /> perdido em mim<br /> <br /> E nessa forma<br /> encontrar-me no teu seio<br /> que se despreende<br /> em teu olhar modesto<br /> <br /> vida de incesto<br /> na despedida<br /> de mais um gesto<br /> <br /> e quando na madrugada<br /> vieres à minha procura<br /> sou anjo que se arrasta<br /> na deambulação do desejo<br /> <br /> perdido<br /> para me encontrar <br /> no teu jardim<br /> <br /> Dou por mim<br /> escondido<br /> numa teia de cetim<br /> <br /> imaculada pelo firmamento<br /> do céu<br /> em teu interior<br /> <br /> que é manifesto<br /> da minha imensa<br /> dor.</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-60996791067106134072014-03-31T06:08:00.003-07:002014-03-31T06:08:30.503-07:00Do amor<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Do amor<br /> <br /> Queria despir-te<br /> com as mãos <br /> ausentes de sentido<br /> <br /> tu que és minha vida<br /> que se revela<br /> tu comigo<br /> <span class="text_exposed_show"><br /> Da flor que<br /> brota em teu<br /> deserto<br /> <br /> cujo corpo<br /> é em ti meu<br /> manifesto<br /> <br /> para em ti<br /> repousarmos<br /> nos laços de um só<br /> <br /> conjugação<br /> de um verso<br /> na forma de poema<br /> <br /> despida<br /> no sentir<br /> de mim reflectida<br /> <br /> Para sempre<br /> tu em mim<br /> seres minha vida.</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-47807538906033361752014-03-31T06:07:00.004-07:002014-03-31T06:07:46.978-07:00Tu<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Tu<br /> <br /> Tu , que surges para alem da noite<br /> num sentir que vem povoar todas as sombras<br /> que acalentam esta forma de pensar<br /> como se fosse apenas um pressentimento<br /> <br /> E quando da noite se faz voz<br /> ecoando para lá da solidão<br /> surges de véu escondendo tua essência<span class="text_exposed_show"><br /> para deambulares na tua premencia<br /> <br /> E de tudo o que é assim sentido<br /> para alem de estares tu assim comigo<br /> do gesto que me faz sonhar assim<br /> como se fosse um mar da eterna luz cetim</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-21106111632742781312014-03-31T05:58:00.000-07:002014-03-31T05:58:10.137-07:00Constelações no céu púrpuro<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Constelações no céu púrpuro<br /> <br /> Surgem sombras<br /> no há-de vir<br /> como uma cortina de fumo<br /> do meu eterno sentir<br /> <br /> E nessa deambulação<br /> são cravos despovoados<br /> no meu coração<span class="text_exposed_show"><br /> amargurado<br /> <br /> Que se ressente de <br /> toda a ilusão<br /> de um dia<br /> que surge para além da noite<br /> <br /> E nessas incertezas<br /> de mãos despidas de ternura<br /> somos constelações<br /> na escuridão de um céu púrpuro<br /> <br /> E depreendesse o véu<br /> e todo o teu corpo é meu.</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-26768243709028851042014-03-31T05:56:00.002-07:002014-03-31T05:56:27.479-07:00Sitio<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Sitio<br /> <br /> Aqui neste sitio onde te vejo<br /> de um lugar povoado de sombras<br /> em que a vida se conforma<br /> com o deambular da solidão <br /> <br /> e nesse pensamento<br /> quantos vidas serão tormento<br /> quantos passos que se dirigem á tua aura <span class="text_exposed_show"><br /> que brilha no mar do sentimento<br /> <br /> e quando assim<br /> se tomar a veia em mim<br /> sou trajecto oblíquo<br /> que cruza só o horizonte <br /> <br /> para onde convergem todas as sombras <br /> de um sitio abandonado<br /> que circula no teu olhar <br /> e que migra para o sol posto.</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-73918019357585077602014-03-31T05:55:00.003-07:002014-03-31T05:55:25.179-07:00Alguem do outroladoAlguem do outro lado<br />
chama por ti em terna voz<br />
para além do firmamento<br />
perdido que há em nós<br />
<br />
E nesse descernimento<br />
de meras sombras te povoam<br />
um olhar amanhecido<br />
de um grito além perdido<br />
<br />
E quando em ti<br />
se firmam horizontes<br />
somos nós<br />
astros de rejubilo<br />
<br />
Que percorrem os céus despidos<br />
nessas deambulações<br />
acordam nos teus sonhos<br />
de nossos coraçõesAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-55080154711476101752014-03-28T08:58:00.001-07:002014-03-28T08:58:50.924-07:00A morte anunciada de Malena<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">A
escuridão da alma pode ser tão perturbadora como a morte de uma criança. Ela
estava a morrer. Uma morte lenta que lhe retirava a vida a cada célula. A
impotência de seus pais que a viam deitada no leito à espera da morte convergia
para o desespero. Uma impotência de que sabiam qual a origem e lhes apertava o coração
com uma melancolia agras que parecia despertar neles o medo do desconhecido. O
seu rosto frágil, de olhos profundos de dor, cavados e negros que só com a
morfina parecia fazer desaparecer, indiciava uma alma combalida, mas certa
quanto ao desfecho nesta vida. Estranho destino que se cingia sobre os ombros
leves daquela criança, com o peso da idade terna de apenas seis anos de idade,
mas tão segura de si quanto ao que lhe iria acontecer no futuro. Com uma força
desmedida parecia acalentar o coração de seus pais com as palavras certas,
dizendo-lhes que tudo iria correr bem, e que no futuro no além um anjo a
pegaria ao colo e a levaria ao encontro de outras crianças. Assim, adormecida
profundamente, cingia-se em si de um pequeno peso de alma, que se intricava na
sua vida presa por um fio. Doutor, deveremos ter esperança quanto ao destino de
nossa filha? Perguntava o pai da criança ainda um pouco apático face aquela
situação em que tinha mergulhado a sua vida. O médico de olhos baixos em
direcção ao vazio, e sem lhe poupar qualquer esperança, dizia que era melhor
contar com o pior, pois a situação de Malena piorava a cada dia que passava. Nem
a quimioterapia parecia melhorar a sua situação. Assim, ligada a uma máquina
que lhe injectava pequenas doses de remédio, para lhe reduzir as dores, Malena
que morria com um cancro que se tinha expandido por todo o seu corpo, sonhava
que subia umas escadas, uma a uma, cujos degraus a levariam para um lugar que
lhe mais parecia com o céu, e onde ela poderia brincar com as outras crianças
que como ela, Deus havia levado para esse destino Os olhos de sua mãe
inundavam-se de lágrimas, mas chorava silenciosamente sem que a pequena se
apercebesse, pois era naquele momento apenas impotência que sentia por não
poder ajudar a sua filha. Os dias iam passando, e o quarto de hospital onde a
criança estava internada enchia-se de flores que as visitas iam trazendo. Eram
magnólias, lírios, uma orquídea branca que se cingiam às paredes do quarto de
um azul celeste. Apesar de tudo, essas bonitas plantas alegravam o quarto e
decoravam o ambiente. E ao respirar esse ar, com o cheiro que as flores
transmitiam, Malena parecia imergir num pequeno jardim onde a morte a viria
buscar no futuro. Olá, eu sou a morte, e venho-te buscar para poderes brincar
com os outros meninos, dizia-lhe uma voz que não a perturbava, mas que a
acalentava em relação a um futuro mais risonho que estaria à sua espera. Eu sou
a Malena, e nunca imaginei que a morte tivesse a forma de um anjo, daqueles que
se vê nos livros de desenhos, com largas asas púrpuras de um branco
transparente, tal asas de andorinha. Pois, mas eu sou uma morte especial,
aquela que recebe pequenas crianças como tu no seu leito. E Malena sonhava com
esse desfecho em que ao subir as escadas com a morte de mão dada, iria ser
recebida por muitos meninos que com ela festejariam as mais belas brincadeiras,
correndo por esse jardim, que mais se assemelhava ao seu quarto de hospital. E
nesses momentos, o seu pai perguntava com quem estava a falar a criança. Ela
que se remetia a si num diálogo surreal que parecia ser motivado pelas pequenas
doses do remédio que lhe era administrado. Com a morte, papá. Respondia a
menina. Ela disse-me que me virá buscar com ela para irmos brincar com os
outros meninos. E os olhos de seu pai enchiam-se de lágrimas, pois a morte não
pouparia a vida de sua filha nem o que ela tinha de melhor à presença de seus
pais. E se ele pudesse fazer um pacto com a mesma, talvez lhe dissesse para o
levar antes com ela, e poupar a vida de sua menina, que de tão frágil nem se
apercebia do seu desespero. Mas a morte não poupa ninguém. O destino já está
escrito nas estrelas e apenas o que pode acontecer é o prolongar de uma
situação que será inevitável. Mas se ele pudesse prolongar aquele estado,
talvez estivesse a ser egoísta pois as dores no corpo de Malena tornavam-se
insuportáveis, e o melhor mesmo é que a morte a levasse com ela para o outro
lado e lhe poupasse todo esse sofrimento. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Naquele
dia o vento soprava irresoluto sobre as cortinas do quarto de hospital e os
seus pais encontraram-na adormecida num sonho profundo. Os seus olhos negros
por detrás das pálpebras que se agitavam levemente faziam-na sonhar com o além,
onde os meninos brincavam com os seus papagaios de papel numa colina de um
monte verdejante, e sob um céu muito azul, calmo e sereno, onde ela se
encontraria para seu rejúbilo. O seu pai aproxima-se de Malena e segreda-lhe ao
ouvido para ela acordar, e os seus olhos abrem-se de mansinho. Já era dia, e
apesar do vento gélido que parecia querer entrar pelas frestas da janela do seu
quarto de hospital, ela acordou imersa desse sonho que sempre sonhava quando
dormia à noite. O papá e a mamã tem um segredo para te contar. Disse o pai à
criança. Olá papa, bom dia. Foram as suas palavras, uma vez que acordara
levemente e parecia querer despertar daquele sonho da última noite. Vais ter um
irmãozinho. Respondeu-lhe o pai. A mãe olhava para ela com olhos de ternura, e
agora que o seu fim estava próximo, Malena ia ter um irmão, pois a sua mãe
estava grávida. A criança alegrou-se com aquela revelação, e abraçou os pais
com grande furor. Ia ter um irmão, e estava radiosa com aquela constatação. Que
alegria imensa em ter um bebé com quem brincar. Então levantaram-na com cuidado
e sentaram-na num sofá que existia ao lado da sua cama que ficava encostada a
uma das paredes laterais do quarto. O papá comprou este livro de desenhos para
a menina. Tem uma bela história. Disse-lhe o pai. E que história é essa.
Conte-a papá, conte-a! Exclamou a menina que se havia sentado no sofá e que
agora desperta se alegrava com o seu novo livro de histórias. É sobre uma
menina que ia ter um irmãozinho. Começou o pai a contar a história. Certo dia,
veio a cegonha no céu e trouxe o bebé enrolado num xaile branco, semelhante a
uma manta de retalhos de um branco muito branco. E o bebé chorava fazendo: uá
uá! Continuou o pai a contar a história. A irmã que o veio receber dos braços
da cegonha, uma vez que os pais não estavam em casa, não sabia o que fazer.
Então, pegou num biberão e deu-lhe leitinho para ele beber. Mas ele continuava
a chorar. E então o que ela fez papá!? Perguntou a criança entusiasmada com a
história. Então a criança pegou-a ao colo e começou a embalá-lo e a cantar uma
música. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">“
Era uma vez um bebé, muito fofinho, que dormia no seu cantinho.” </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Cantava
a criança. E o bebé começou a ficar embalado e adormeceu num sono profundo, e
não mais chorou e ficou muito sossegado. Que bela história papá! Exclamou a
criança enquanto olhava para as figuras do livro. Sabes papá, estou cansada.
Disse a menina, e então o pai deitou-a novamente na cama. E os dias foram
passando.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">No
dia em que Malena morreu, a sua mãe entrou em trabalho de parto no hospital.
Foi como se a sua alma migrasse para o corpo do recém-nascido. Não sei se isso
será possível, mas assim pensaram os seus pais, que vendo Malena partir, agora
tinham nas suas mãos um bebé frágil. E a partir daquele dia, assim contou a
história que as primeiras palavras que ele disse quando aprendeu a falar, foram
do nome da sua falecida irmã, Malena, para espanto dos seus pais.</span></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-58018565069562493022014-03-24T17:32:00.001-07:002014-03-24T17:32:19.765-07:00Mocho Sabichão<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">As aulas do mocho
sabichão eram sempre muito alegres e divertidas. O mocho arranjava sempre
esquemas para explicar aos animais do bosque a gramática do estudo da língua
humana. Eles aprendiam essa língua para que na floresta mágica pudessem falar o
humanés, que era o nome dado a língua falada pelos humanos. E eram tão
divertidas, tão divertidas que todos eles se fartavam de rir quando o mocho
contava as suas histórias.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">As aulas eram
lecionadas no terreiro junto ao largo das laranjeiras, no meio do bosque. Os
troncos velhos de árvores já caídas da floresta serviam de mesa e cadeiras para
que eles se pudessem sentar. Por outro lado, as notas eram escritas em pedaços de
papel de sebenta que o mocho sabichão tinha comprado na loja da Dona Raposa,
que vendia material escolar para os habitantes da floresta. A Dona Raposa tinha
um <i style="mso-bidi-font-style: normal;">franchising </i>desse género de
produtos. Por outro lado, já se tinha internacionalizado para outras zonas da
floresta, tendo um negócio muito lucrativo na venda de material escolar. Isso
devia-se ao facto de os animais terem muita vontade de aprender o humanés.
Certo dia, o mocho resolveu explicar os substantivos coletivos, que era o nome
dado aos nomes que indicavam uma pluralidade de seres da mesma espécie, ou uma
coleção. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Olá meus caros
bom dia! Exclamou o mocho dirigindo-se à plateia de animais. – Hoje iremos
falar dos substantivos coletivos!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- O que é isso, o
que é isso? Perguntou o sapo lá ao longe, que estava sentado na terceira fila e
fazia muito barulho a mastigar uma pastilha. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Bem, é isso que
vos vou explicar. Os substantivos coletivos são…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">De repente é
interrompido pelo papagaio que tinha chegado atrasado á aula.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Desculpe o
atraso professor mocho, mas estive a tratar de uma tradução de língua humaneza.
Desculpe o atraso. O papagaio era um dos melhores alunos da aula e já fazia
traduções do humanés.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Não faz mal, não
faz mal! Como eu estava a dizer… continua o mocho quando é interrompido
novamente, agora pela coruja.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Piu professor
mocho. Quantos tipos de substantivos é que existem hem? Disse a coruja com um
piar ligeiramente rouco porque andava mal da garganta, e já tinha tomado
pastilhas para a tosse.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Bem, já que
pergunta são… Ia dizer o mocho quando é interrompido novamente pelo jacaré que
pergunta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Professor mocho,
posso ir à casa de banho, posso? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Finalmente o mocho
diz.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Podes ir sim,
mas se me continuam a interromper não vou poder explicar os substantivos coletivos…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Desculpe
professor mocho. Diz a Iguana interrompendo-o novamente. – Mas você hoje não ia
explicar os adjetivos. Como era mesmo… O sotaque da iguana era meio abrasileirado
e ela falava com a língua em s. Assims, e por ai adiante.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Não dona iguana,
hoje irei explicar os…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">É novamente
interrompido pelo leão, que faz um longo rugido.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Grrrr…. Desculpe
professor mocho, é o meu estomago a rugir, porque hoje ainda não comi nada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">E o professor
mocho lá teve que fazer uma pausa para os animais irem tomar o pequeno-almoço. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Passado um quarto
de hora, o professor mocho chama novamente os animais da floresta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Venham meninos
que tenho de explicar-vos os substantivos coletivos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">E os animais
entraram de mansinho na aula á espera da explicação do professor.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Professor mocho
conte uma história, conte! Por favor. Disse baixinho o periquito que se
encontrava sentado num ramo de uma árvore.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Bem está bem, eu
conto, mas só se tiverem muito quietinhos. Exclamou o mocho com uma voz
ternurenta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Nos ficamos
muito, muito quietinhos. Respondeu o gato que se encontrava cheio de atenção
sentado no tronco da primeira fila.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Então é assim.
Começa o mocho. Eu conto se me disserem quantos substantivos coletivos
encontram na história.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- E o que são os
substantivos coletivos. Perguntou novamente o gato.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- São os nomes que
indicam uma pluralidade de seres da mesma espécie ou uma coleção. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Muito bem.
Responde o leão, que já tinha tomado o pequeno-almoço e se sentia com o
estomago aconchegado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Era uma vez um humano
que tinha uma voz muito grossa e falava axim. Certo dia, no meio da multidão
havia um cego que pedia esmola. O homem aproximou-se dele e deu-lhe uma moeda
de um euro. O cego perguntou-lhe se ele tinha boa visão, porque a dele era
turva e só conseguia ver sombras à sua frente. Tinha pena de ser assim, porque
não podia ver as estrelas no céu, nem olhar para o mar. O homem perguntou-lhe.
É cego há muito tempo? E o cego respondeu que tinha cegado já era um rapazote,
mas que ainda permanecia em si a lembrança de ver as constelações no céu à
noite. O homem que falava axim, teve muita pena do cego e sentou-se a seu lado.
Descreva-me o mar. Perguntou o cego ao homem. O homem respondeu que o mar era
como pintar o céu de um azul brilhante e que o imaginasse com uma palete de
cores cinzenta, quando caia a noite no céu. Deve ser uma visão muito linda.
Exclamou o cego. De facto assim o era, mas ele não podia ver, nem as suas
palavras podiam descrever a beleza daquela paisagem.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Os animais estavam
fascinados com a história do mocho e interromperam-no para dizer-lhe que
palavras representavam os substantivos coletivos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">O leão começou.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- A palavra
multidão é um substantivo coletivo senhor professor mocho? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- É sim! Muito bem
visto leão! Exclamou o mocho.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- E a palavra constelações?
Perguntou o papagaio que ouvira a história com atenção.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- É sim senhor,
muito bem papagaio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- A palavra palete
também o é? Perguntou o jacaré.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- Sim senhor,
também é! Exclamou novamente o mocho.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">E ficando contente
por os animais terem adivinhado os substantivos coletivos, distribuiu rebuçados
de mentol por todos eles. A lição tinha sido um sucesso.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-90791912178796097152014-03-12T06:04:00.000-07:002014-03-12T06:04:08.926-07:00Sem tiPerdemos no espaço infindo<br />para o qual migra o meu olhar<br />e se nos perdemos tanto<br />a origem deve ser o mar<br /><br />Que nos faz ver<br />em seu horizonte<br />o lugar das coisas <br />que nos passam despercebidas<br /><br />Como candeias perdidas<br />de um sereno naufrágio<br />
como as ondas do oceano<br />que se rebelam face ao vento.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-16826690481374417462014-03-11T07:01:00.000-07:002014-03-11T07:01:07.396-07:00Nunca serei velhoNunca serei velho<br />talvez, as minhas mãos<br />nunca fiquem enrugadas<br />com o passar dos dias<br /><br />E assim, quando o meu corpo<br />se despir de preconceitos<br />um simples ardor<br />me arda no peito<br /><br />Serei para sempre jovem<br />rodeado por mil flores<br />de melancolia<br />do passar do dia<br />
<br />
Quando a morte<br />por fim chegar<br />olhal-ei apenas<br />com o meu terno olharAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-71347057240277276502014-03-09T13:15:00.000-07:002014-03-09T13:15:29.943-07:00TurbinaPor entre jeitos meio surdos e o seu olhar esquecido, o velho turbina entrara pé ante pé numa casa de banho suja, fria e húmida. O espelho partido recordava os velhos tempos cuja barba branca e longa não desmentia e onde surgia a imagem de um homem perdido e confundido com a sua própria essência tantas vezes transformada. Por diversas ocasiões que pressente o seu futuro num forte abalo no seu pobre coração, e cujas pernas haviam avisado. Sobressaltado, procurou a fina linha de água que escorria na torneira branca e calejada, e levou-a ao rosto enrugado e áspero. Curvado, olhou para cima deparando-se com falhas pretas que surgiam dos tijolos manchados com cimento que com o tempo havia perecido. Mergulhou novamente a sua face em mais algumas gotas que caiam na pia requebrada e levantou-se tentando equilibrar-se com a ajuda dos seus membros e apoiando as mãos no lavatório. Por entre instantes sonhos que o visitaram, acordou e voltou para dentro á procura da sua cama. Cama onde encontraria a paz e o silêncio de mais uma noite adormecida.<br />O dia surgiu socorrido de raios de sol que entravam pela janela entreaberta. Um deles indo de encontro ao rosto de Turbina, acordou-o de imediato. O velho levantou-se, empurrando as companheiras mantas para trás, e apoiou os pés no chão para se orientar. Olhou de relance o seu relógio de cabeceira e soube das 7 e 19 que este marcara. Depois, regressou à casa de banho que tinha visitado na noite passada e no contínuo fio de água que escorria da mesma velha torneira, lavou a sua cara ainda meio atormentada dos sonhos da noite passada.<br />- “Desça as escadas Turbina…”<br />As escadas eram antigas mas seguras. Emergindo em duas rectas, ligavam o primeiro andar do patamar, que era composto de várias<br />3<br />mesas, cadeiras e rodeado de portas envidraçadas que abriam para o jardim. O jardim esse era magnífico. Representava mesmo utopicamente a liberdade. Aliás, era a única liberdade permitida naquele sítio, embora talvez a única que fosse realmente agradável em todo o mundo. As paredes poderiam representar repressão mas naquele sítio significavam segurança. Não de uma prisão, mas de um sítio ligeiramente diferente. Assim, com cuidado e apoiando-se no corrimão, Turbina dirigiu-se á liberdade. Ele próprio dizia:<br />- “Ó minha bela liberdade, ó minha doce liberdade...”<br />Mas Turbina era velho, era pobre e era um homem solitário. Nunca teria ambicionado a riqueza e nem esta lhe fora outrora generosa. Apenas invejava a paz.<br />A paz de um dia poder olhar o pôr-do-sol, como se fosse a sua última visão.<br />Alcançando a liberdade, sentou-se num dos velhos bancos que o jardim exterior oferecia e recordou...<br />Naquele tempo, quarenta anos mais novo, Turbina era um estudante que andava a tirar o Doutoramento na Universidade de Aveiro. Era extremamente inteligente. Tinha terminado a sua licenciatura na Universidade de Coimbra com uma média de 19 valores, o que lhe possibilitou de imediato poder candidatar-se a doutoramento. Mas a vida nunca lhe tinha sido fácil. Muito novo partirá de sua casa em Transmontes para a antiga cidade de Coimbra. Munido de muita ambição, entrará no curso de economia onde até aos seus 21 anos continuara a tirar muito boas notas. A sua ambição puxava-o sempre para ser o melhor e muitas vezes refugiava-se em casa a estudar. Porém, tal como todos os jovens procurava a sua identificação e admirava muito o mundo comunista. Era fiel aos princípios Marxisianos, e decorará muitas passagens dos textos escritos por Karl Marx. Era de tal maneira adepto a essa filosofia que muitas vezes procurava dentro dos cafés, os pequenos debates que o intrigavam e o impeliam a saber<br />4<br />cada vez mais. Os debates que outrora foram escondidos de um regime fascista onde proliferava a ignorância e a insensatez. As ideias iam-se formando dentro da sua cabeça, e à medida que amadurecia, foi procurando novas companhias, com as quais se identificava e que lhe forneciam a segurança que sempre lhe faltará. Porém, uma segurança ilusória, pois entre drogas e álcool o pequeno Turbina foi-se perdendo com o tempo. E tal como perdeu o seu corpo, não se importando muito com o seu aspecto exterior, foi perdendo a sua consciência, e esta foi-se alterando progressivamente. A sua mente, transformada pelo consumo desses produtos químicos começou a deambular em sonhos mirabolantes. O olhar de Turbina mudará. Agora mais louco, tornou-se visionário à sua maneira. De entre as ideias surgiu a loucura, a loucura de viver uma vida sem pensar no amanha. Viver uma vida de alegria, pois ele próprio era a alegria. E neste êxtase de aproveitar cada minuto da vida, e ver no sono tempo perdido, um dia, Turbina, num daqueles seus ataques de joio, ao olhar o pôr-do-sol, tombou inanimado. Era o seu primeiro esgotamento nervoso.<br />- “Regresse ao jardim Turbina… “<br />Olhando a sua mão caída e sentado no banco, tinha caído num jogo em que apenas esperava o próximo segundo, sem nada que o pudesse prender ao momento anterior, sem ter de demonstrar nada a ninguém em duras provas irreais. Daquelas em que os humanos por vezes se lançam, sem consciência das suas consequências. Provas frias e irracionais que pouco a pouco vão transformando o sentimento em pedra.<br />- “ Sentimentos...” Pensou. “ Sentimentos são belos estados de espírito que nos moldam a alma?” Inquiriu. “ São tamanhos prazeres quando tristes...” Suspirou. “ São aquilo que nos faz viver, que nos torna maiores que o mundo e que nos faz criar o mundo...”<br />5<br />Sentimento de tristeza que tomara conta de si seria apenas isso... nada... pois não era mensurável, mas mesmo assim o tornará prisioneiro de si mesmo.<br />“ E se o sentimento é apenas isso, porque as pessoas fazem qualquer coisa para os terem?” Pensava. “ O sentimento de amor... de vaidade... de êxtase... As pessoas apenas vivem para os sentimentos, na ânsia de alcançarem as mais belas emoções, muitas vezes esquecendo-se que no seu egoísmo, os outros... ”<br />Turbina olha novamente a sua mão caída que baloiçava perdida no ar e continua a meditar.<br />O que o tinha levado aquele estado tinha sido a sua ânsia de viver. De sugar todos os melhores sentimentos que poderá alguma vez experimentar. Nem sequer imaginar em pensar em outros senão esses... magníficos.<br />Era magnifica aquela vida... vivia na paixão, na loucura, sem pensar no amanha, sem mordaças, tratando a liberdade por tu... andava com ela de mão dada... fazia amor com ela porque eram apaixonados... a doce liberdade...<br />De repente, sente-se preso naquele cenário... o mesmo sitio de sempre onde julgava alcançar a liberdade, por momentos torna-se-lhe irrisório e surge a ilusão...<br />Sente-se em pânico e quer gritar mas a mão caída no ar baloiçando e o olhar triste pregado nela, modificam o seu pensamento e deixa-se abater suspirando... aquela era a melhor liberdade que ele podia ter agora.<br />- “ O ser humano é incrível porque mesmo nas piores situações é capaz de dizer que aquele é o melhor cenário que poderia ter... mesmo nas piores situações nunca tenta fazer nada para melhorar a sua situação. Acho que é esta a explicação para que tantas pessoas passem a vida inteira em trabalhos de que não gostam. E não digam que é para pagar a prestação da casa, a escola dos filhos... acredito que existe essa responsabilidade... mas não<br />6<br />ambicionar ter uma vida melhor apesar dessas condições é limitar-se a não viver.” Turbina continuava a reflectir.<br />- “ Todos os dias acordam para uma vida que é dura... mas a vida não devia ser dura... devia ser maravilhosa... a vida é a maior dádiva de todas. É um verdadeiro milagre. É um milagre poder ver todas as coisas boas que nos rodeiam... Queria um dia ser cego e nunca ter podido ver para me curar e ter a percepção do mundo como ele é. Só assim poderia admira-lo na sua grandeza. Só assim lhe poderia agradecer por cada segundo em que o posso admirar. E das entranhas do meu ser dizer... obrigado.<br />Por cada segundo poder admirar tudo aquilo que sou capaz. Dos pequenos milagres que posso fazer e que transformam o próprio mundo. ”<br />Turbina pensava... “ Estou louco ”.<br />Todo o êxtase que lhe invadia o coração lhe parecia loucura. Gritar “Doce liberdade” enquanto descia aquelas escadas todas as manhas, achava normal, mas pensar desta forma era loucura.<br />- “ Não, jamais alguém pensar assim.”<br />E nesta incongruência de pensamentos, voltava ao seu antigo estado: a mesma mão baloiçando no ar e de sentidos esquecidos.<br />- “ Se já alguém já teve um ataque de pânico, não é propriamente um sentimento agradável. Aquele sentimento de mal-estar, nervosismo, aperto no coração, não estar bem em nenhum lado e não poder fazer nada para o alterar... Não quero sentir mais isso...” Pensava.<br />- “ Prefiro abdicar da minha liberdade em troca da paz. Prefiro entregar-me aos fármacos que escondem a minha situação em prol do meu bem-estar ilusório... prefiro esquecer do que recordar. Perdoar a mim mesmo estes estados de ansiedade que me transformam um pouco de cada vez que me atingem. ” Continuava a reflectir.<br />- “ São como alfinetes que nos sangram o coração e possivelmente dos piores sentimentos que alguma vez um ser<br />7<br />humano pode experimentar. E como são sentimentos somos nos que os provocamos. Primeiro imaginamos que possam existir. Existe o pânico e a partir daí imaginamo-lo a entrar na nossa vida. Em segundo imaginamos a viver esse estado, embora que sem nunca o termos experimentado nunca o possamos viver realmente no pensamento. E em terceiro ao concretiza-lo, vamos criar com ele uma relação para toda a vida. É tal e qual a paixão. Com certos estímulos poderá surgir a qualquer momento... avassaladora, sem ter nada que a possa confrontar, e aí no quarto ao entregarmo-nos a ela podemos sair magoados ao ponto de pensar que podemos morrer por esse sentimento. Idiotice... morrer por um sentimento. Somos muito mais do que isso. ”<br />A mão abana mais rapidamente, como se fosse uma forma de protesto contra a condição humana.<br />- “Louco turbina, estás Louco” Murmura. “ O verdadeiro sentido do amor não é a paixão, mas o encontro em comunhão com o mais profundo do nosso ser... “Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-51687961356335824962014-03-08T08:14:00.001-08:002014-03-08T08:14:48.905-08:00Do silêncioPoema: Do silêncio<br /><br />É apenas silêncio<br />o que pode ser guardado<br />das primeiras palavras <br />que soltas ao vento,<br /><br />E quando se solta o véu<br />sobre o que querem dizer<br />toma-se consciencia<br />desse teu ser,<br /><br />Surge imaculado<br />na ideia do poeta<br />e parte abandonado<br />à sua sorte.<br /><br />Oh, como queria ser tu<br />para compreender<br />de onde surgem<br />teus versos.<br /><br />Poeta de um sem fim de ilusão<br />fogo fausto<br />comunhão de sentidos<br />dispersos<br /><br />e é tudo em mim<br />uma torrente<br />de significados,<br />soa os versos, eternamente amados.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-55394069716239508152014-03-08T07:57:00.004-08:002014-03-08T07:57:20.915-08:00Adeus<div class="_5h60" data-referrer="timeline_sticky_header" id="timeline_sticky_header">
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<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Adeus<br /> <br /> Adeus, adeus terna tristeza<br /> que surges em minha alma <br /> em forma <br /> de melancolia<br /> <br /> que te tornas versos<br /> de um anjo perdido<br /> que a meu lado caminha<span class="text_exposed_show"><br /> protegendo meus passos<br /> <br /> E quando a saudade aperta<br /> sou voo de borboleta<br /> e deixo o meu casulo<br /> inebriado<br /> <br /> por entre tormentos sem fim<br /> em que me vi a mim desolado<br /> sou mais do que ternamente fui<br /> e fluem sobre mim todos os poemas<br /> <br /> Declamo em minha passagem<br /> em forma de sedução<br /> de olhos de vaidade<br /> de um só coração<br /> <br /> E a pálida luz<br /> que soa no verso em última estrofe<br /> vem à procura<br /> e resta apenas o medo da morte.</span></span></div>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-18248511026832178342014-03-08T06:54:00.000-08:002014-03-08T06:54:01.948-08:00AusenciaForam meros segundos<br />que passaram após a nossa despedida,<br />e nunca pensei que me doesse<br />tanto cá dentro, esta ausência de ti<br /><br />E a minha alma canta em pranto<br />a tua falta,<br />como uma candeia de luz<br />que parece não iluminar, a minha escuridão,<br /><br />por isso os meus passos são dados <br />no conformismo dos dias,<br />sonhando contigo<br />e com o que somos um para o outro,<br /><br />cuja luz a atravessa com focos<br />de irrealidade, mas tudo passa amor,<br />tudo passará meu amor, e o nosso carinho<br />um dia tornar-se-á apenas uma miragemAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-39080582563540989232014-03-08T06:37:00.001-08:002014-03-08T06:37:23.936-08:00Criação<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Criação <br /> <br /> Queria poder criar<br /> todos os versos do mundo,<br /> soletra-los num segundo<br /> como um fogo que arde no coração,<br /> <br /> Mas é tão tarde, é tão tarde meu amor,<br /> e parece não haver sentido,<br /> os meus olhos adormecem embalados<span class="text_exposed_show"><br /> nas pálpebras do sono<br /> <br /> Sentindo-me adormecer<br /> como quem chama a morte,<br /> que vem ao meu encontro<br /> para me levar com ela,<br /> <br /> Talvez diria, o que resta<br /> de o corpo vão,<br /> seja apenas um espírito<br /> de matéria fútil,<br /> <br /> E assim, ao encontro dos dias<br /> fosse com um anjo<br /> que em seu voo imaculado, se desprendesse, <br /> da terra na sua imensidão.</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-81054543702378975222014-03-08T06:25:00.001-08:002014-03-08T06:25:29.032-08:00Sem sentidoPoema: Sem sentido<br /><br />Por entre palavras esquecidas<br />talvez o verso vingue<br />quem sabe,<br /><br />e, nessa ironia<br />talvez assim <br />a vida tenha significado,<br /><br />porem, como o que te convem<br />somos apenas palavras<br />fúteis, de um mero orador<br /><br />que se cinge perdido<br />ao encontro de si <br />sendo um desconhecido,<br /><br />e assim, desconhecido de si<br />prene de momentos passados<br />mas que em vão foram amados<br /><br />ora a uma só voz<br />de pensamento atroz<br />e de sentido nenhum.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-54293538762096472132014-03-08T06:03:00.000-08:002014-03-08T06:03:05.419-08:00Infinito<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Infinito<br /> <br /> O infinito<br /> que se soletra<br /> nas mais ternas das palavras<br /> perde-se em rimas<br /> <br /> E por mais que sejam<br /> murmurios ausentes<br /> nao te consigo esquecer <span class="text_exposed_show"><br /> <br /> surges nos meus sonhos<br /> tal nevoa pálida<br /> que me queres levar contigo<br /> <br /> e por isso resisto ao teu amor<br /> que despedaça<br /> cada parte da minha alma<br /> <br /> Que soletra a uma só voz<br /> aquilo que eu não<br /> quero compreender<br /> <br /> e é apenas infinito <br /> aquilo que nos une <br /> de uma toda eternidade.</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-62964180096794025982014-03-08T06:01:00.002-08:002014-03-08T06:01:49.708-08:00Apenas um pouco tarde<div class="_1x1">
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<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_531b2254015113474619200">
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Apenas um pouco tarde <br /> <br /> É tarde, é apenas um pouco tarde amor,<br /> que as rimas se fazem com o suor<br /> dos dias, que passam<br /> sob o nosso olhar em lágrimas<br /> <br /> E nessas deambulações <br /> parecemos ser outros actores<br /> que se cingem a um papel<span class="text_exposed_show"><br /> de murmurios vãos<br /> <br /> Mas se for só assim,<br /> meras quesílias do coração<br /> talvez o espírito se acomode <br /> a outros corpos<br /> <br /> Venham à procura<br /> da mera cordialidade<br /> quando a vida tiver sentido<br /> e apenas seja um pouco tarde.</span></span></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-64064402204042196152014-03-07T18:08:00.002-08:002014-03-07T18:08:42.091-08:00Nunca te amei assim<span class="userContent">Poema: Nunca te amei assim; Manuel Marques; <br /> <br /> Nunca amarei assim,<br /> de canduras irresolutas se faz o meu amor,<br /> com espinhos que rasgam a garganta<br /> quando o tento dizer-te <span class="text_exposed_show"><br /> <br /> E tu que surges nos meus sonhos<br /> se depreendem deles meras imagens<br /> de um coração perdido num bosque<br /> á procura que o encontrem<br /> <br /> Nunca te amei assim meu amor,<br /> tu que eras uma mera desconhecida<br /> que surgias no solsticio<br /> de uma tarde amanhecida<br /> <br /> E se fossem apenas deambulações<br /> malditas de quem querer<br /> podiam ser agora certezas<br /> de um amor a amadurecer<br /> <br /> E por isso te digo<br /> que amar-te-ei até ao fim <br /> tu que surges marcada<br /> de um terno amor por mim<br /> <br /> E sei-o porque sei<br /> da tua alma estar enamorado<br /> de te perceber o sentido<br /> neste meu grito rasgado.</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-75017997091679167522014-03-07T18:07:00.001-08:002014-03-07T18:07:24.030-08:00Palavras<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Palavras<br /> <br /> Soletravas todas as palavras<br /> de teu mundo<br /> como quem as conhece <br /> na palma da mão<br /> <br /> Foram poucas para compreender<br /> que no amor não havia<br /> perdão<span class="text_exposed_show"><br /> <br /> E assim singela<br /> por entre as avenidas<br /> cingias-te a um <br /> desassossego só teu<br /> <br /> Percorria-as imersa <br /> nos teus pensamentos<br /> ciente dos teus tormentos<br /> <br /> Mas eram apenas palavras<br /> que podias soletrar<br /> num qualquer outro lugar</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6586426589848431528.post-47760156925494175032014-03-07T06:31:00.001-08:002014-03-07T06:31:25.677-08:00Quem somos?<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Poema: Quem somos nós?<br /> <br /> Quem é este? <br /> que te ama assim<br /> <br /> sim, quem sou eu?<br /> que nas palavras <br /> assento a minha mágoa,<br /> <br /> e quem és tu?<span class="text_exposed_show"><br /> sombra, que perdida em mim<br /> te encontras por fim<br /> num qualquer poema<br /> de murmuriu inacabado<br /> <br /> (cuja alma me soa<br /> despercebida)<br /> <br /> quem sou eu?<br /> atraz da minha voz<br /> e quem seremos ?<br /> no futuro a sós<br /> <br /> (para o qual migra<br /> o espirito encoberto<br /> e prene sentido)<br /> <br /> E se faz eternidade<br /> no infindo <br /> que nos traz a saudade<br /> <br /> quem és tu ?<br /> que soletras teu nome<br /> e surges nos sonhos <br /> de véu destapado<br /> <br /> aproximas-te de mim<br /> e alcanças meus lábios<br /> feridos de sede<br /> do desconhecido<br /> <br /> E de quem são ?<br /> as palavras esquecidas<br /> que tu dizes<br /> que são apenas vidas<br /> <br /> De que se faz<br /> a minha soldidão<br /> que me aperta<br /> o terno coração<br /> <br /> E por fim quem somos nós?<br /> almas inalcançaveis<br /> de um qualquer Deus perdido<br /> <br /> Quem somos?</span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08842768997335538175noreply@blogger.com0